quiero ser creativo. Si pudiera permitirme un año sabático haría lo siguiente (en éste orden):
¿Cuando he dejado de ser yo mismo para convertirme en una simple pose?, se preguntó Rick mientras veía alejarse para siempre a la única persona a la que había amado mientras un francés, a su lado, le hablaba de algo tan ambiguo como la amistad.
Es difícil no apreciar la belleza de una katana. Son como largas briznas de hierba de metal
, y su canción es cantada entre latido y latido.
Las 4 de la mañana. F y yo salimos de Rompeolas en dirección a casita donde me espera un vaso de leche caliente y una cama fría. Cuando hemos recorrido unos pasos, me detengo.
-F, voy a entrar otra vez al pubeto (léase pafeto). Me estoy meando y no sé si me puedo aguantar hasta llegar a casa.
F asiente.
Rompeolas está tan rebosante de gente como hace un par de minutos, llegar al servicio supone un infierno de cuerpos que no se apartan, imbéciles que miran mal por que has cometido el error de querer pasar por donde ellos están y vasos de tubo que se te derraman encima sin ni siquiera escuchar un esbozo de disculpa.
Cuando llego a mi destino me encuentro una cola formada por cuatro chicas. Pregunto y ellas, con una sonrisa, responden. No me resisto a hacer una broma sobre confusiones comunes hoy en día. La chica que hay justo frente a mi, de espaldas hasta ahora, se da la vuelta y se dirige a mi para reafirmar mi broma con otra. Gracias a que cuando hablo con alguien le miro a los ojos, es lo primero que veo en ella. Tiene unos preciosos ojos claros, verde azulados. ¡Guau!, pienso.
Mientras hablamos, algo llama mi atención, algo deshace el conjunto. ¡Sus labios! No puede ser: tiene los labios operados.
Las chicas van pasando una a una hasta que me quedo solo. Yo, mis pensamientos, y una ligera sensación de shock. Quizás sea un ingenuo, pero cuando ves en la tele, o el cine, a tantas chicas (e incluso algún chico) operadas, se ve con cierta distancia. Crees que sólo acuden a cirujanos actrices que se resisten a aceptar el paso del tiempo o folclóricas trasnochadas. Y entonces te encuentras con una chica con unos labios anormalmente grandes que sería la chica más guapa que he visto en mi vida (en persona) si no se hubiese operado.
Al salir del aseo, todavía algo confuso, me encuentro con mi primo A. Le invito a una copa y nos pasamos casi una hora hablando, inevitablemente, de lo rápido que pasa el tiempo. Es inevitable porque la última vez que hablamos más de diez minutos seguidos yo era un adolescente granudo y él un chiquillo que alucinaba con Resident Evil (el juego).
Una noche realmente extraña.
Por si fuera poco, en Flaherty's, una chica me saludó y yo le respondí el saludo. Y no tengo ni la más mínima idea de quién es. Bien D, qué memoria tienes.
Me encanta regalar. Me encuentro mucho más cómodo regalando que siendo regalado. El acto de regalar puede ser considerado todo un arte. Para que agrade tiene que haber una especie de conjunción: hay que elegir un buen momento, encontrar eso que el regalado lleva tiempo esperando o necesitando, etc.
Y creía que se me daba bien. Hasta ahora.
Tengo que hacer dos regalos. Uno a mi sobrino y el otro a una persona (que no voy a nombrar por si lee este post), y no sé que regalarles. Mi sobrino tiene de todo porque su mamá (mi hermana) y su abuelita (mi mamá) le han comprado de todo. Y a la otra persona es difícil acertar porque el margen de actuación es muy pequeño (yo creo que tiene de todo también).
Se aceptan sugerencias, estoy desesperado.
¡Por fin soy tío! Mi hermana ha tenido un precioso niño que ha pesado 3,166 kg. tan nervioso como su futuro padrino. Se parece a mí en los dedos de las manos y de los pies muy largos. Me hubiera gustado que hubiese tenido los ojos verdes de su tío pero aún así el niño es muy guapo y seguro que tiene mucho éxito con las mujeres (espero que más éxito que el que tiene su tío).
Un finlandés de 18 años cuelga un vídeo en Youtube, y acto seguido provoca una masacre en su instituto, con el resultado de 8 muertos.
Éstas son de ese tipo de noticias que hacen que te arrepientes de pertenecer a ésta raza evolucionada de los monos y, al menos no me he desensibilizado del todo, todavía se me hiela la sangre.
Pero hay otra cosa que me cabrea, no más pero mucho también. En la mayor parte de webs de noticias y también en los telediarios destacan que el psicópata escuchaba música rock.
Vamos a ver, informadores desinformados: ¿ya estamos otra vez con la misma hipocresía? Todavía recuerdo como, cuando se produjo la masacre de Columbine, se presentó a los asesinos como unos perfectos nihilistas punk producto de MTV y la marginación social, en vez de lo que eran: unos psicópatas con un gen defectuoso en el cerebro. Poco después se comentó, de puntillas como si no fuera importante, que los fines de semana los padres de esos monstruos les llevaban de pequeñitos a enseñarles a cazar con armas más grandes que ellos mismos.
Los asesinos no necesitan ninguna excusa para matar. La diferencia entre éstos y una persona normal es que cuando nosotros vemos un cuchillo vemos algo para untar la mantequilla mientras ellos ven algo para causar dolor. Y da igual que el finlandés loco escuchase rock o que un par de tipos jugaran al rol antes de que un día se le cruzaran los cables y mataran a un pobre hombre cuyo único error en la vida fue salir a dar un paseo ése día; o que un chaval de 16 años fuera un fan de los videojuegos (concretamente de Final Fantasy VIII, cuya historia es ni más ni menos que una historia de amor) hasta que lo metieran en un manicomio después de asesinar a sus padres con una katana. Por cierto, ¿qué hace un adolescente con una colección de katanas y armas ninja?
Señores hipócritas, un disco de rock no mata, un videojuego no mata, un juego de rol no mata; ni siquiera incitan al homicidio. Yo escucho, casi exclusivamente, música rock, juego con mi PSP y mi PS2 y hasta hace unos años jugaba al rol, y ante un cuchillo sólo veo algo que me sirve para untar la mantequilla o mondar una manzana.
No le conocía mucho, pero me caía muy bien. No son palabras amables para alguien que ya no está, yo nunca le vi hacer mal alguno a nadie. Era un chaval reservado, muy introvertido pero siempre era agradable hablar con él (principalmente de la gran afición que nos unía: el rock). Su aspecto desgarbado y su pelo (era un cruce entre Slash y Joey Ramone) lo encaminó irremediablemente al mundo del rock, así que acabó tocando el bajo en Ligre.
Ya he dicho que no lo conocía lo suficiente, de modo que ignoro qué razones podía tener una persona tan joven para querer acabar en el vacío. Quizás eso era lo buscaba: el vacío.
Lo único que puedo decir, ya que no creo en el más allá ni en un cielo para las personas "buenas" y un infierno para las "malas" (y los rockeros), es que ojalá hayas disfrutado al máximo del poco tiempo que tuviste y espero que te fueras en paz contigo mismo.
Listen to them. Children of the night. What music they make.
Esta mañana la he pasado con López en el Mediamarkt de Alicante, aconsejándole sobre qué portátil le convenía según sus necesidades. El elegido ha sido un HP de 17" que no está nada mal. Del día he sacado dos conclusiones.
La primera es que ésta es una sociedad de borregos (y me incluyo). Basta que una empresa diga: ¡Oferta! para que nos echemos como fieras a comprar lo último en tal o cual producto. Los de Mediamarkt están de aniversario (según ellos lo celebran con nosotros con ofertas suculentas, ¡ja!) y esta mañana estaba tan abarrotado que parecía el primer día de las rebajas de Enero del Corte Inglés.
La segunda es que los hombres, tradicionalmente, nos hemos burlado de la frivolidad femenina que supone ir de compras para evadirse. Ahora las tornas han cambiado y los hombres somos capaces de pasarnos una mañana viendo aparatitos como el último modelo de móvil con mp3, Bluetooth y ducha incorporada. Horas y horas viendo aparatitos que nunca vamos a comprar. Por esto, mujeres del mundo, es justo que riáis las últimas.
Al menos he aprovechado la situación y me he comprado unos auriculares para el Ipod que le van como un guante. ¿Me habré vuelto yo también tecnosexual?
La semana pasada se estrenó Stardust en el cine. La película es una adaptación de una novela de mi escritor favorito: Neil Gaiman. Las críticas son muy buenas por lo que he podido leer.
Bueno, pues todavía no he encontrado nadie con quien ir al cine para ver la peli. A mi amigo Fran le da urticaria las películas fantásticas, mi amigo Jose I. está ahora mismo en Alemania, Tomas sigue en Madriz, Maria L. está en Suiza como Bill Murray en Lost in Traslation, López está en casa después de que le quitaran el apéndice y mi hermana (el último recurso) está en los últimos meses de embarazo y no se puede mover. Y no pienso ir yo solo a verla, es tan triste que para eso me quedo en casa.
Así que (momento de dar penica), si alguna persona, animal, cosa o zombie se encuentra en la misma situación o simplemente quiere ver una buena peli que se ponga en contacto conmigo. Referencias: soy buen conversador, no molesto durante la peli comiendo palomitas o apurando la cocacola ni desgrano la pelicula a mi acompañante.
(Vaya, me ha salido el post que parece un anuncio clasificado de periódico)
Pues eso. El otro día iba por la calle escuchando precisamente un grupo emo (Jimmy eat world), cuando me crucé con un grupo de adolescentes que, de música no sé, pero de aspecto eran emos seguro: flequillos interminables y ropa oscura ellos, sombra de ojos negra y faldas punk ellas. Y me dio por pensar que si pillara ahora mis 16 años, en vez de grungero hubiera salido emo. Quizás sea porque son más oscuros (en toda la amplitud del término) que los indies y más nihilistas que los heavys (y esto es más afín a mi personalidad). O porque están de moda, aunque nunca he sido esclavo de las modas (más bien todo lo contrario). O tal vez sea porque uno de mis grupos preferidos actualmente es My chemical romance. En fin, que si un día me veis por la calle con un flequillo hasta la nariz y un piercing en la comisura no os crucéis de acera que soy yo.
(Nota dominguera: El sábado salí de marcha, me fui a la cama a las 5:30, y el domingo a las 7 estaba de pie para jugar un partido de tenis, y ganarlo. Y eso con 29 añazos. Como diría Fidel: ¡Viva yo!)
Hay canciones que te pueden poner los pelos de punta. No sabía hasta que punto me gusta Everlong de los Foo Figthers. Esta canción la uso como melodía en mi móvil y siempre me había parecido una buena canción pero tampoco estaba en el olimpo de mis preferencias; no la consideraba al nivel de First it giveth de los QOTSA, 4th of July de Soundgarden o incluso Candybars & Kitchenware de los STP.
Pero es que la versión en vivo que hicieron los Foo en el Live Earth es tan absolutamente genial que me ha hecho revalorar la canción. La versión en vivo es un in crescendo impresionante, y confirma algo que se lleva diciendo desde hace mucho: Las mejores baladas las hacen los rockeros.
A horas intempestivas he recogido el título que me acredita como (redoble de tambores): Ingeniero en Informática de gestión. Es una sensación rara ir a la universidad sin tener que correr de un lado para otro para no llegar tarde a una práctica o hacerse a patita media uni para llegar a una clase impartida donde Cristo perdió el gorro. Cuando me ha preguntado la chica de la secretaría como me llamaba, a punto he estado de decir Daviz. Cosas de pasarse un fin de semana entre madrileños.
Mis dos buenas acciones del día han sido invitar a desayunar a Elisa y recogerle una bolsa que se le había caído a una señora mayor en el bus, por ese orden. Ya queda menos para que me gane mi par de alas.
No he podido resistir la tentación (estos del Fnac están destrozando mi economía) de comprar The ladies of Grace Adieu de Susanna Clarke, a sabiendas de que en unos días sale en España (y en castellano). Pero teniendo en cuenta que me ha costado 10 € y que la edición española no bajará de los 20, supongo que he hecho una buena compra.
Lo único negativo del día ha sido la muerte de los auriculares de mi Ipod. Ahora por el izquierdo se escucha bajito y por el derecho se escucha ruido, distorsión a tope, que parece que en vez de escuchar a, por ejemplo, Biffy Clyro, esté escuchando a Sonic Youth en el garaje de su casa.
Espero retomar el blog porque lo tenía muy abandonado. Después de pasarle una capa de pintura, remendarle la carrocería y ponerle unos alerones, aquí tenéis Muerte de la luz 3.0.
¡Ha muerto Muerte de la luz! ¡Viva Muerte de la luz!
¡Por fin vacaciones! Que gusto da eso de levantarse a las 11(¡las 11!) y decir: no tengo que hacer nada.
Anoche ejecutaron a Morris.
Lo sé porque escuché (escucho) sus gritos de agonía.
Bueno, pues ya es hora de reactivar este humilde blog después de un agitado verano. Este post lo tengo que dedicar (jo, parezco un triunfito) a una persona muy especial para mi que se ha ido a 1500 kilómetros de distancia (sólamente). Espero que la distancia NO sea el olvido.
Esta canción siempre me ha recordado a ML (aunque no sé si le gustará mucho ya que no se toca el piano por ningún lado), así que va para ella.
hijos de la noche
